Боги мои, что за влага у меня на глазах?
Она вытекает ручьями, вселяет страх,
Она на вид прозрачна,
на вкус как жидкая соль,
не может быть, вряд ли...
Ведь это не моя роль!
Чьи это слезы?
Чья это паника, боль?..
Ты же знаешь, я разучился плакать!
Во мне больше нет этого!
Тебя и всех остальных, крыть бы матом!
Но что-то мешает в горле...
Что-то заставляет голос хрипеть...
Не давать этому волю!
Терпеть! Терпеть. Терпеть...
Лучше злиться. Да, колотить кулаками в стену.
Это принцип -
и я в него верю?..
Не знаю.
Ручьи превращаются в реки.
Забуду.
Спасут ли от слез монетки?
Навряд ли.
Чьи это слезы?
Сплетаются в ленты
в фотоальбомы,
моменты,
которые каждый сам себе строит.
Никакой ловкости рук или озорства мыслей,
поняв это вдруг,
вряд ли после этого скиснешь.

© БиБрайт